Siné, le chroniqueur emblématique de Charlie Hebdo, s'est fait lourder durant le mois de juillet de l'hebdomadaire "satirique" pour propos antisémites. Il avait écrit "Jean Sarkozy vient de déclarer vouloir se convertir au judaïsme avant d’épouser sa fiancée, juive, et héritière des fondateurs de Darty. Il fera du chemin dans la vie, ce petit !".

Ainsi, la dernière signature acerbe et rentre-dedans, flibustière et révoltée de ce qui fut jadis le journal de la provoc la plus joyeusement outrancière a été invitée à dégager sur base de ces trois lignes scandaleusement anodines.

L'époque est au lisse, aux indignations sélectives, au politiquement incorrect le plus correct possible. Nombreux journaux se drapent d'un recul, d'une pondération les plus fades possibles. Ne se contentant plus que de tapages pour enfoncer les portes les plus ouvertes. Les chameaux ne passent plus par les chas de l'aiguille. L'heure est à la fine dentelle hypocrite. Charlie Hebdo est mort, ne survivant plus que grâce à la caution morale d'un François Cavanna qui n'est plus que l'ombre déjà posthume du grand écrivain qu'il fut et grâce aux impertinences commerciales de Yuppies de la plume, qui "Benoitseizent" à longueur de pages en remplaçant les amen sirupeux par des pipi-caca-prouts qui singent l'anti-conformisme.

Mais Siné, enfourchant ses 84 balais, loin de se résigner, de la jouer caniche éploré, a décidé de dépoussiérer le paysage médiatique français. Il a réuni autour de lui l'aéropage le plus piratesque des lettres et de la caricature française pour lancer Siné Hebdo en promettant de hacher menu tous les ronrons et bienséances qui éteignent à longueur de colonnes médiatiques la petite lueur de dignité séditieuse qui couve en chacun de nous.







 
 

http://www.sinehebdo.eu/

"Le FC Brussels organise avant la rencontre FC Brussels - OHL de ce dimanche un brunch auquel vous avez l'oppurtinité de participer!  Ouverture des portes à 12h30 (derniers arrivants à 14h00). Prix: 65€ + TVA". (extrait du site officiel du FC Brussels).

La enième affaire éclate au FC Brussels. Elle ne provoquera certes plus un nouvel exode des sponsors du club. Car ils sont déjà tous partis. Mais c'est une maigre consolation pour les supporters qui depuis des années sont contraints d'avaler les couleuvres servies par monsieur Johan Vermeersch .

Aujourd'hui, Ante Aracic, l'ancien joueur Croate du FC Brussels, a fait procéder à une saisie judiciaire des comptes bancaires du FC Brussels auprès de la banque ING. Il réclame devant les tribunaux des arriérés de salaire  et un dédommagement moral ( et Aracic va devant les Tribunaux, il ne se contente pas lui d'effets d'annonce). Cette affaire s'inscrit dans la lignée des affaires précédentes qui ont secoué le club molenbeekois et qui se sont soldées par des ruptures de contrat. Ici, comme là, Johan Vermeersch se défend en criant au scandale, au ridicule, à la malversation, au banditisme, à la félonie, à la trahison, à tout ce que le dictionnaire décline comme vocable d'indignation. Et à nouveau, il chargera son avocat de prendre les mesures nécessaires, à nouveau il criera à l'honneur bafoué, à nouveau il nous dira qu'on va voir ce qu'on va voir. 

Dans les affaires Gorius, Kouyate, Nong, Mokulu, etc., rappelons que Johan Vermeersch n'a toujours pas bougé,  n'a toujours  déposé aucune plainte. Car il sait bien qu 'il n'a aucune chance d'obtenir gain de cause. 

Dimanche, il est déjà certain que des groupes de supporters scanderont une demande de démission de l'illusionniste macabre de Ternat. Sa gestion ressemble de plus en plus à une injection léthale dans le coeur du football bruxellois. Ce football molenbeekois qui a failli déjà mourir à plusieurs reprises, mais qui à chaque fois était parvenu à se relever, crache désormais un sang contaminé. A présent, le club rouge et noir crève, non pas à cause d'un régime déséquilibré, d'une disette ou d'un manque de vitamine. Non, le club est à l'agonie, car une personne l'empoisonne. Rechercher l'empoisonneur, c'est comme jouer à Cluedo avec une seule carte. Et la carte affiche la tête d'un bourgeois bougon, la caricature d'un dirigeant de club de football prompt à réclamer des subsides des pouvoirs publics pour financer son joujou, sa chasse gardée. A le laisser oeuvrer encore quelque temps, la tâche future d'assainissement du club de Molenbeek ressemblera à celle des pompiers de Tchernobyl.

Le football est malade, malade de ces gens petits et sans scrupules, de ces détourneurs de biens sociaux parfois condamnés, mais complaisammant jamais arrêtés, malade de ces blanchisseurs d'argent qui d'onofriolesquement trompent leur monde , pour mener à bien leur négoce lucratif, forts de la cécité bienveillante ou complice du monde politique. A côté de ça, l'Epo dans les pelotons cyclistes tient de l'aimable plaisanterie, de la duperie potache. Saint Ben Johnson mérite la béatification immédiate à côté du moindre margoulin de certains cercles de la Jupiler League ou de l'Exqi League.

Vermeersch reste à la barre du Brussels par amour du football? La vaste blague. Il déteste les joueurs de football, tous des profiteurs, des plaintifs, des types qui ne pensent qu'au fric, des mous, des plaintifs, des mal éduqués, des ingrats, des types qui n'arriveront jamais à la cheville du joueur fabuleux qu'il a été. Il hait le concept de club qui par définition est un lieu de rencontres et de coopération.  Il vomit les journalistes qui ne lui donnent plus du flamboyant président, du dynamique  bulldozer, du fin connaisseur du football belge.  

Johan Vermeersch, démission!




 

L'équipe olympique de football de Jean-François De Sart est aux portes des finales. Jean-François De Sart, l'entraîneur amateur, (amateur, c'est à dire celui qui aime),  qui dans le quotidien travaille à mi-temps dans une banque, lui, le licencié en sciences commerciales, lui, l'ancien joueur du FC Liège de la dernière grande épopée de truculences et d'audaces, des fous rires et des pieds-de-nez corsaires, lui, le joueur joyeux luron qui , l'espace de deux saisons, a compris qu'il fânerait s'il restait au Sporting d'Anderlecht, lui, le type qui parle comme vous et moi, sans religion, sans poncifs, sans ce sérieux des mecs qui croient avoir inventé le football, sans cette morgue des scientifiques du jeu à onze, sans ce ton blasé des revenus de tout, sans ce cynisme rabat-joie Jackymathyssenien qui souffle actuellement sur Bruges-la-morte, Jean-François De Sart mérite donc d'être chatouillé par la plume des hagiographes.

L'équipe olympique n'a rien d'un chameau boiteux. Cette équipe de Diablotins qui respirent la confiance et la joie de vivre, qui affichent en fond de teint les jovialités de la troisième mi-temps, cette équipe donc ne passe par aucun chas d'aiguille de la médiocrité. Elle est panache et rouge et noire. Elle fanfaronne. Elle tonitrue. Elle croque le ballon comme une pomme, de ses plus belles dents footballistiques. 

De Sart est banquier. Mais il ne compte pas. Il ne thésaurise pas. Il ouvre les coffres-forts des conformismes et du bien-pensant.  Alors que Vandereycken, c'est l'Harpagon du football qui cherche pathétiquement, grotesquement, caricaturalement, professionnellement, les tables de la loi du bon tacticien enfouies au fond du jardin de l'Union Belge, Jean-François prend une bière à la terrasse d'un bistrot à l'ombre de la muraille de Chine, pose comme un collégien sur la photo de presse entouré de badauds au col mao. Il rit de bon coeur, il accentliégeoitise comme un Uylenspiegel des terrils.

Monsieur De Sart nous rappelle que le football est un jeu, un jeu de gamins, un jeu d'amateurs de pétillances, de forfanteries et de simplicité. Et dans quinze jours, Monsieur De Sart regagnera sa banque, offrira des baguettes à ses collègues, de l'alcool de riz à son directeur, prestera ses heures honnêtement tandis que Monsieur Vandereycken s'asseoira sur le banc du stade Roi Baudoin à maugréer sur les Estoniens, des autres amateurs, qui viendront contrecarrer ses plans tellement ingénieux qu'il avait mis plus de six mois à concocter.

 

Je suis capable du meilleur et du pire. Mais, dans le pire, c’est moi le meilleur. (Coluche)

 

L'invraissemblable est une respiration de cette planète. Il est de ce monde comme le ridicule, l'éhonté, l'aberrant, le minable, le moche, mais aussi comme la beauté, l'élégance, l'esprit, la générosité ou encore le pittoresque. La respiration a toujours deux mouvements : à l’inspiration succède l’expiration.  Le mauvais goût côtoie ainsi constamment le bon goût, dans un voisinage plus ou moins distant. Là, en Géorgie le sang coule à flot comme un écho liquide du pétrole qui coule dans les oléoducs transcaucasiens. Ailleurs, ici même, on commémore en flonflons, fanfare et folklore quasi eurodisneyen  la boucherie de Waterloo et ses dizaines de milliers de jeunes vies avortées. A quand une Auschwitz-Parade en tambours et trompettes ? Là encore, une maman rit parce que son enfant a perdu sa première dent tandis que le papa reluque voluptueusement les rondeurs lascives de son épouse émue.

 

Le président du Brussels envisage donc, cela fait deux mois en fait qu’il ne cesse de l’envisager, et dans le cas d’Aloys Nong, cela fait même plus d’un an, d’intenter une action judiciaire et contre le RSC Anderlecht, et contre le KV Mechelen, et contre Mons, et last but not least, contre l’Union Belge. Heureusement que le ridicule ne tue pas, sinon Inès Vermeersch serait veuve depuis longtemps.

L‘homme des entourloupes, l’homme des coups bas, l’homme au cynisme récurrent joue à présent au père-la-vertu, à la victime flouée, à l’innocent victime d’un monde de requins. Le président du Brussels envisage... et charge son avocat de ...

C'est que son club est financièrement aux abois. Et son crédit est épuisé. Les sponsors, Bruxelles et ses vingt-deux mille entreprises, ont rayé Molenbeek de leur carte. Alors, comme un chant du cygne, Johan Vermeersch qui n’est pas né de la dernière pluie, s’évapore dans l’attaque, dans la convocation de la justice, dans l’esbrouffe pour faire écran à ses manquements calamiteux.

 

« Je me presse de rire de tout, de peur d'être obligé d'en pleurer ». disait Beaumarchais.

Le vendredi, je travaille l'après-midi. Je sous-titre des reportages d'actualités régionales. Souvent des petits textes formatés, propres, intelligibles jusque par la plus nigaude des perruches posée dans une cage devant l'écran de télévision. L'actualité télévisuelle régionale, nationale, internationale, c'est la plupart du temps la mère Nunuche qui parlerait sans accent, mais avec bon sens,  la concierge, l'émotion au bout de la serpillère, le fichu de banalités encadrant sa coiffure Dachkin soldée, qui tente d'arracher tantôt une larme de compassion, tantôt un sourire complice, au locataire hagard prêt à s'affaler dans son terrier d'après labeur.

J'y vais donc moi aussi de phrases plates qui donnent un relief monstrueux au Signal de Botrange des propos de comptoir de café. J'y vais de mes deux lignes de texte par six secondes d'images, des lignes solubles dans la soupe de l'insignifiance. Je m'applique. Je me concentre. Je marque des pauses.

Tout autour de moi, il y a des écrans, des écrans d'ordinateur et des écrans de télévision. J'y jette de temps en temps un regard distrait. Ce vendredi, les écrans, des écrans plats posés comme des icônes modernes aux murs, diffusent les images de la cérémonie d'ouverture des Jeux Olympiques de Bejing. Du kitsch absolu. Digne d'un spectacle sophistiqué de fin de semaine proposé par les GO du Club Med sur un air du Gilbert Montagné de Shangai. Des jeux de lumières, version moderne de Berlin 1936,  http://www.youtube.com/watch?v=yV28uGic5hs&feature=related ,
 sortis d'une playstation géante. Et tous les stéréotypes d'usage sur la Chine d'Epinal convoqués pour l'occasion par le Franco Dragone local. Le générique de la Champion's League par comparaison sent bon le bal musette, le flonflon et la poésie inspirée. Et les nabots qui nous gouvernent de jeter à travers l'écran leurs rictus de circonstances et d'agiter leurs mains de façon condescendante comme des membres du politburo perchés sur le mausolée Lénine. Sarkozy, médaille d'or du ridicule. Bush, idem et Hu Jintao qui truste les médailles du roi des Kong.

Au bout de quelques minutes de logorrhées d'images écoeurantes, je suis revenu presque avec bonheur à mes traductions d'inspections sociales dans l'Ilôt Sacré et de présentation du nouveau plan des musées bruxellois.

Dans la nuit du 4 août 1789, après de multiples débats et propositions, les députés de l'Assemblée nationale constituante réunis à Versailles décrètent la destruction pure et simple du régime féodal. Tous les privilèges séculaires du clergé et de la noblesse sont alors définitivement abolis.

À la clôture, les membres de l'Assemblée en effervescence se séparent aux cris de « Vive le Roi ! Vive Louis XVI ! ».

Je me suis fait subtiliser vendredi dernier mon appareil photo numérique ainsi que mon enregistreur numérique. La propriété, c'est le vol, répète à l'envi l'anarchiste qui vit en moi. Mais le rédacteur de ce site pleure, des larmes de crocodile, de celui dont on fait des sacs de peau tannée qui contiennent toute l'amertume du monde, des larmes de crocodile dont on fait des chaussures chiquées pour bourlinguer sur les voies des ulcères.

La nuit du 4 août, la nuit de l'abolition des privilèges lors de la Révolution française.

Sans appareil photo, me voilà revenu au temps Michel-Ange, ou plutôt de Nicolas Poussin,  car j'ai encore mon ordinateur, moi l'enfant de Gutenberg,  l'orphelin de Jules Nicéphore Niepce, l'inventeur de la photographie. Je dessine des mots rupestres, des mots de Cromagnon sur les parois de mon écran, tandis que le monde est orgie d'images, et plus particulièrement ces derniers jours, depuis le vol de mon appareil photo, comme pour mieux me narguer. 

Néanmoins, il reste les paroles quand les images sont volées. J'ai longuement discuté ce midi avec Theo Buelinckx dans l'espace VIP du stade Leburton. "Je ne suis qu'un petit coiffeur. A présent, je vais remettre mon salon de coiffure à Yves pour pouvoir me consacrer à plein temps à l'AFC". Theo est fier. Theo est droit. Sa voix pourtant est sensible. Respectueuse. Theo est ferme. Theo est modeste. Lui, la cariatide de l'histoire de l'AFC. Lui, l'ancien joueur au cv qui vaut le détour. "Nous sommes devant un défi incroyable. Fou. Tout reste à construire comme la nouvelle tribune. Les bonnes volontés sont là comme un ciment. Mais il manque encore quelques briques" ajoute-t-il philosophe.

J'ai bu ensuite un café avec Albert. Il fulminait contre un entraineur-adjoint qui après la défaite de l'équipe B de Tubize à Opwijk avait déclaré aux joueurs dans le vestiaire : "Vous êtes battus. Mais je suis content de votre état d'esprit". Albert ne comprenait pas qu'on puisse être content de quoi que ce soit après une défaite. "Si t'es déjà content après une défaite, tu dis quoi à tes joueurs après une victoire? Super, les mecs, je vous emmène chez les putes?".

Instantanées choisies d'une journée parmi d'autres. Saisies par mon cerveau. Sans la moindre numérisation.

Ces instantanées, amis pickpockets, vous ne me les chouraverez jamais.  

La nuit du 4 août, c'est la nuit de l'abolition des privilèges lors de la Révolution française. Je lève ma bouteille de rouge à la liberté, à l'égalité et à la fraternité.